老王嘴里那块薄荷糖还没凉透，屁股就感觉到一阵山呼海啸般的压力。五六个端着步枪的制服小哥，把整条巷子出口给堵了个水泄不通，那眼神，啧，跟看猪肉似的。

“站住，别动！” 对面领头的，是个脸上有片烫伤疤的大个子，唾沫星子噼里啪啦地砸在老王脸上，像下冰雹。“检查一下，没跑。”

老王一哆嗦，差点被薄荷糖呛死。他这身打扮，灰头土脸，敞着怀，露出里面打满补丁的旧法袍，手里还拎着个快要散架的旧皮箱——里面装了他毕生心血，咳咳，大部分是过时咒语书和几斤碎钻——要不说他命硬呢，居然在追捕中漏网了。可现在这阵仗，明显是冲他来的。

“我说大哥，咱能讲点人性不？” 老王咽了口唾沫，尽量让声音听起来像个普通跑街的。“就我这么个落魄书生，能值几个钱？”

“少废话！” 刀疤脸旁边一个细高个，嗓门比锯木坊的锯子还刺耳，“搜！让他把腰包里的‘魔法师证’交出来，不然别怪老子开枪！”

魔法师证？老王差点一个趔趄。他摸了摸怀里，摸到个硬邦邦的皮质证夹，上面还印着褪色的魔法徽章。靠，这玩意儿他留着当宝贝呢，谁能想到最后会是催命符。

几道黑影猛地扑上来，老王一个激灵，脑子里闪过无数个逃跑的念头，但都很快被现实拍死。他左右看了看，巷子这头是死胡同，那头……全是枪口。得想个辙。

“等会儿，让开一点！” 老王突然提高了嗓门，指着他们手里的步枪，“你们知道这些枪里装的是什么玩意儿吗？后坐力，了解不？万一走火，一发子弹钻脑门儿，那可不是闹着玩的！”

刀疤脸眯了眯眼，似乎没把老王的吓唬住。“少装神弄鬼。搜！”

几人立刻围上来，伸手就要扒老王的衣服。老王一咬牙，猛地抽出一根掉了漆的短杖，上面还贴着几张皱巴巴的符纸，对着一个离他最近的搜身手一晃：“呔！定身！”

那搜身手全然没反应，依旧伸手抓向老王。老王心里哀嚎一声，这年头，连个破定身咒都失效了？那老家伙练的是什么功？铁头功？

眼看手臂就要被抓破，老王急中生智，脚尖一点，就想借力翻滚，结果重心没把控好，整个人跟饺子似的噗通一声摔坐在地上。